Je me demande pendant combien d'années je ferai cette photo traditionnelle avec toi, un peu comme je le fais avec la main de ta soeur aînée depuis 10 ans maintenant.
Tous les deux de blanc vêtus. Tous les deux dans la lumière. Comme à ton habitude tu tiens une petite voiture dans ta main. Tu n'as pas voulu la lâcher pour la photo. Une voiture rouge comme le ruban à mon poignet gauche.
Dans un an, dans deux ans, dans cinq ans, je te soulèverai encore contre moi pour immortaliser nos visages.
Dans dix ans, peut-être seras-tu déjà trop lourd, alors on posera le miroir plus bas.
Dans 15 ans tu refuseras peut-être de te prêter à ce rituel désuet et maniaque de ta mère, alors je te supplierai, juste une photo, s'il te plait mon fils.
Dans 20 ans, peut-être seras-tu loin de moi, dans un autre pays, dans d'autres bras, dans d'autres envies ?
Dans 30 ans, qui sait, je me prends à rêver, peut-être berceras-tu toi même un bébé tout de blanc vétu comme nous ?
Tu grandis, et je grandis avec toi.
