Hey, mon ventre c'est pas le crâne de Zidane !

 

Tu cherches un gri-gri et tu es - au choix - ma boulangère, la voisine, la maman de la copine de ma fille, un pote du Papa, une mamie attendrie au supermarché ou une copine de passage à la maison ? Et bien NON, tu n'as pas le droit de toucher mon ventre sans permission, sous prétexte qu'il abrite un bébé en cours de fabrication. 

J'arrête tout de suite ta main. Mon ventre reste MON ventre, pas un utérus lambda. Et mon bébé reste MON bébé, pas un petit être qu'on a le droit de tripoter dans tous les sens (et ceci est valable également une fois qu'il sera né).

J'aime les mains de mon Amoureux sur mon ventre. Ca me fait fondre. Ca me rassure. C'est doux. C'est fort.

J'aime les mains de mes filles sur mon ventre. C'est attendrissant. C'est tendre. C'est fusionnel. Ca me rappelle leurs mois de location en pension complète à l'intérieur de moi. 

Mais c'est tout.

Ca me fait toujours halluciner que de parfaits inconnus ou même des proches puissent, sans prévenir, sans demander, penser avoir le droit de plaquer leurs mains sur mon nombril. Bas les pattes ! Mon ventre n'est ni le crâne de Zidane, ni celui de Barthez. On touche pas !

Une exception toutefois : enceinte de ma fille, j'ai toujours trouvé très touchant que des copines en attente d'un petit miracle caressent avec tendresse et espoir mon ventre. Et - hasard ou pas - elles ont aussi eu leur bidon rond et leur petit trésor quelques mois après !